L’air matinal était si froid qu’il lui brûlait les poumons. Le capitaine Daniel Carter descendit du bus Greyhound, son sac de sport sur l’épaule, le cœur encore plus lourd. L’uniforme qui autrefois le rendait fier lui semblait désormais une armure inutile, mais impossible à enlever.
Il était parti depuis près de quatre ans. L’Irak lui avait pris des amis, une partie de son audition et le mariage qu’il pensait capable de survivre à la guerre. Lorsqu’il était parti, sa fille Emily avait neuf ans, son fils Noah à peine trois. Sa femme, Rachel , lui avait promis de « maintenir la paix ». Les lettres avaient cessé depuis un an. Il savait ce que cela signifiait.
