Partie 1 – Les heures qui nous séparent
La première fois que j’ai remarqué l’absence de Tom, il était 3 h 07.
Notre chambre était à moitié éclairée par le lampadaire, et son côté du lit offrait une chaleur sourde. J’ai entendu le léger clic de la porte d’entrée un instant plus tard, puis le bruit d’une voiture qui démarrait au bout de la rue.
Je me suis dit que c’était un rêve. Il était sans doute parti se changer les idées ; il était agité ces derniers temps, fixant le plafond longtemps après que je me sois endormie. Mais quand cela s’est reproduit la nuit suivante – et encore deux nuits plus tard – j’ai commencé à compter en secret.
Tom partait toujours à trois heures, rentrait toujours à quatre heures et demie, se glissait toujours dans le lit, imprégné d’une légère odeur d’air froid et de pluie. Le matin, il ne disait rien, m’embrassait sur la tempe, préparait le café et partait travailler.
Nous étions mariés depuis onze ans. Nous ne nous cachions rien. Du moins, c’est ce que je croyais.
J’ai commencé à remarquer d’autres petits détails : son téléphone laissé en charge face contre table, une nouvelle fatigue autour de ses yeux, la façon dont il m’a serrée dans ses bras un peu trop longtemps avant de partir au travail, comme s’il mémorisait quelque chose.
Un jour, je lui ai demandé, d’un ton léger : « Où vas-tu si tôt ? », il a esquissé un sourire prudent et a répondu : « Je n’arrivais pas à dormir. Ne t’inquiète pas. »
Mais je l’ai fait. Je me suis suffisamment inquiétée pour programmer un réveil à 2h55 du matin.
Le plan était simple : attendre, observer, suivre.
Je me disais que ce n’était que de la curiosité, pas de la peur.
Mais au fond de moi, je savais déjà que ce que je découvrirais à trois heures du matin changerait à jamais le cours de notre mariage.
Deuxième partie — La route à trois
Cette nuit-là, je ne suis pas restée au lit.
Assise près de la fenêtre, emmitouflée dans une couverture, je faisais semblant de lire, à l’écoute du bruit feutré de ses pas.
À 2 h 59, le matelas a grincé ; à 3 h 02, le loquet a cliqué et le froid s’est engouffré par la porte entrouverte.
J’ai enfilé mon manteau, pris les clés de rechange et je l’ai suivi.
La ville dormait — rues désertes, feux rouges clignotants pour personne. Ses feux arrière brillaient au loin, fixes et patients, me guidant devant l’épicerie, le long de la rivière, jusqu’au vieux quartier où les maisons se pressaient les unes contre les autres comme des amis fatigués.
Au bout de vingt minutes, il s’est engagé sur le parking de l’hospice Sainte-Marie .
La scène m’a tellement bouleversé que j’ai failli m’arrêter.
Il se gara sous un feu vacillant et resta assis un instant, le front contre le volant.
Puis il sortit, portant quelque chose de petit — un sac en papier, peut-être — et entra.
J’ai attendu cinq minutes avant de les suivre. Le hall était plongé dans une pénombre légère, embaumant le savon et les fleurs. Une infirmière de nuit à l’accueil leva les yeux, surprise.
« Puis-je vous aider ? »
« Je suis… euh… à la recherche de mon mari. Tom Reynolds. »
Son expression s’adoucit aussitôt. « Il est avec son père. Chambre 12. »
Je ne me souvenais pas avoir bougé ; soudain, je me suis retrouvée sur le seuil de la chambre 12.
La télévision diffusait à faible volume un bulletin météo tard dans la nuit.
Tom était assis sur une chaise près du lit, tenant la main d’un homme frêle dont je n’avais pas vu le visage depuis des années.
Son père.
Tom avait la tête baissée et murmurait quelque chose que je n’ai pas entendu. Sur la table de chevet, il y avait un sandwich et un thermos à moitié vide. Le sac en papier était froissé sur le sol.
Longtemps, je les ai simplement observés : la façon dont il écartait les cheveux du front du vieil homme, la façon dont il souriait chaque fois que les yeux de l’homme s’ouvraient.
Tom leva alors les yeux et me vit.
« Em ? » dit-il, surpris, se levant à moitié de sa chaise.
« Que fais-tu ici ? »
« Je pourrais vous poser la même question. »
Il regarda vers le poste des infirmières, puis de nouveau vers moi, la culpabilité se lisant sur son visage.
« Je ne voulais pas que tu le saches. »
« Pourquoi ? C’est ton père. »
Il se frotta les yeux. « Tu te souviens comme c’était dur après la mort de maman ? On se parlait à peine. Il ne voulait pas d’aide. Puis, l’hiver dernier, il a appelé : cancer en phase terminale. Il m’a demandé de ne le dire à personne. Il a dit qu’il ne supportait plus la pitié. »
« Et vous… veniez ici tous les soirs ? »
Il acquiesça. « Il dort le jour. Les nuits sont difficiles pour lui. Il a peur. Je ne pouvais pas refuser. »
J’ai regardé la silhouette frêle allongée dans le lit, sa poitrine se soulevant et s’abaissant légèrement mais régulièrement.
« Tu aurais pu me le dire, Tom. Je serais venu aussi. »
Il secoua la tête. « Je croyais te protéger de ça. Tu en as déjà tellement porté. »
Nous restâmes silencieux. Le moniteur émettait un léger bip, égrenant le temps que nul ne pouvait arrêter.
Je m’approchai et touchai la main du vieil homme : une peau fine comme du papier, des veines semblables à des fils bleus.
Il ouvrit les yeux un instant, cherchant son regard.
« Tom ? » murmura-t-il.
« Je suis là, papa », dit Tom en se penchant en avant.
Le regard de l’homme s’est posé sur moi. « Et qui est cette jolie dame ? »
Tom esquissa un sourire. « Voici Emma, papa. Ma femme. »
Le vieil homme m’examina, puis hocha la tête une fois.
« Bien. Restez près de lui. Il s’inquiète trop. »
Puis il ferma de nouveau les yeux.
