La cuisine embaumait encore légèrement la vanille quand Ethan entra dans la salle à manger, portant le plateau de cupcakes. Il n’avait que huit ans, petit pour son âge, et ses mains étaient encore un peu roses à force de faire la vaisselle après cinq heures passées à pâtisser. Mais son visage – plein d’espoir, de fierté, rayonnant – est ce que je n’oublierai jamais. Il avait passé tout l’après-midi à préparer la pâte, à scruter la vitre du four comme s’il regardait un film, et à décorer les cupcakes avec une précision méticuleuse. Il voulait que tout soit parfait pour notre dîner familial du dimanche.
Ma mère, Lorraine, était assise en bout de table, et ma sœur, Brooke, était affalée à côté d’elle, les yeux rivés sur son téléphone. Ethan posa le plateau devant elles avec un sourire timide.
« C’est moi qui les ai faits », dit-il presque à voix basse. « Pour tout le monde. »
