Le bruit des cordes brisées déchira l’air d’été comme des coups de feu. Quand Emma accourut dans le jardin, le bras de sa belle-mère était déjà en plein mouvement ; le reflet chromé des mécaniques scintillait au soleil juste avant que la guitare ne s’écrase dans l’eau avec un grand plouf.
« Non ! » hurla Emma, la voix brisée, en titubant vers la piscine.
La guitare — sa guitare — flotta un instant, à demi immergée, avant de sombrer. Son corps pâle, aux reflets de soleil, disparut sous le bleu comme un rêve noyé.
« Peut-être que maintenant, » dit froidement sa belle-mère, « tu te concentreras sur quelque chose d’utile. »
Emma resta figée, le cœur battant la chamade, incapable de respirer. Un instant, elle crut à un cauchemar, un de ces rêves déformés où tout ce qui lui était cher part en cendres. Mais le chlore lui brûlait le nez, la chaleur lui étreignait la peau et une violente prise de conscience lui tordait les entrailles : c’était bien réel.
Elle n’a pas pleuré alors. Pas encore.
Elle se retourna simplement, passa devant son père, qui se tenait près de la porte-fenêtre, l’air de vouloir dire quelque chose – mais ne le fit pas. Le silence entre eux était plus lourd que la guitare gorgée d’eau qui coulait au fond de la piscine.
Dans sa chambre, Emma ferma doucement la porte, s’assit sur le lit et serra ses mains tremblantes l’une contre l’autre jusqu’à ce que ses jointures blanchissent. L’argent qu’elle avait économisé pendant deux ans — chaque dollar gagné en gardant les jumeaux Thompson, chaque pourboire reçu en tondant la pelouse de M. Carter — avait disparu. Et pour quoi ? Une leçon ? Une punition pour être elle-même ?
