Ça a commencé si discrètement que j’ai failli ne pas m’en apercevoir.
Un silence qui vous prend aux tripes avant même que votre cerveau ne réalise que quelque chose cloche.
Emma avait toujours été un bébé facile. Elle riait aux rayons du soleil qui filtaient à travers les stores, tendait ses petites mains pour attraper les grains de poussière comme des trésors. Quand mon mari, Michael, rentrait du travail, elle sautait dans mes bras en hurlant de joie.
Mais dernièrement, quelque chose avait changé. Les rires s’étaient tus. Ses yeux ne le suivaient plus dans la pièce. Au début, j’ai accusé la grippe, le temps, la poussée dentaire – tout sauf ce que mon instinct me murmurait : quelque chose ne va pas.
Lors de sa visite de contrôle des neuf mois, j’en ai parlé au Dr Patel, notre pédiatre. Elle a écouté attentivement, le regard doux et professionnel. Puis elle a installé Emma sur la table d’examen et a commencé son examen habituel : elle a vérifié ses réflexes, suivi son regard et mesuré ses réactions.
Et c’est alors que c’est arrivé.
À mi-chemin de l’examen, le sourire du Dr Patel s’est estompé. Elle s’est figée, son stéthoscope flottant juste au-dessus de la poitrine d’Emma. Son stylo a roulé du comptoir et a heurté le carrelage, me surprenant. Lentement, elle s’est tournée vers moi.
« Madame Collins, » dit-elle d’une voix à peine audible, « puis-je vous poser une question… inhabituelle ? »
