Le palais de justice sentait vaguement le désinfectant et le désespoir. Je me tenais dans ma robe chinée, serrant contre moi un sac à main ayant appartenu à ma mère. De l’autre côté de la table, mon ex-mari, Mark, signait les papiers du divorce avec un sourire narquois. À côté de lui, sa nouvelle fiancée – jeune, manucurée et scintillante dans sa soie de créateur – riait doucement en lui murmurant quelque chose à l’oreille.
« Tu n’étais vraiment pas habillée pour l’occasion, Emma ? » demanda-t-elle, sa voix dégoulinant de sucre et de venin.
