« Pourquoi ne pas appeler le bureau du shérif et demander le sergent de service ? Dites-leur que quatre hommes se font passer pour des agents sur notre porche. »
Les lèvres de Greg se sont tordues en une expression à mi-chemin entre un rictus et un grognement.
« Vous faites une grosse erreur. »
La voix de Sarah resta froide.
« Non, Greg. L’erreur, c’est la tienne. »
Pendant une seconde, le seul bruit fut le léger bourdonnement de la climatisation du voisin.
Puis, quelque part dans la rue, on entendit le faible clic de l’obturateur d’un appareil photo. Quelqu’un prenait des photos.
Je n’avais alors aucune idée que ce serait le premier domino d’une série d’événements qui allaient déchirer la vie tranquille que nous avions construite et nous entraîner tous les deux dans quelque chose de bien plus grand et de bien plus sombre qu’un simple conflit de voisinage.
Deux ans plus tôt, l’idée d’un matin comme celui-là — des hommes en faux uniformes frappant à notre porte — aurait semblé totalement absurde.
À l’époque, Sarah et moi poursuivions quelque chose de simple : la paix et la tranquillité.
