Les ballons frémissaient légèrement dans la brise de fin de printemps, leurs couleurs éclatantes contrastant avec la lumière déclinante du soleil. Emma ajusta la nappe pour la cinquième fois, alignant les assiettes en carton avec une symétrie parfaite. Son fils, Luke, était à l’intérieur, coiffé d’un chapeau de fête bleu, jetant des coups d’œil par la porte coulissante en verre toutes les quelques minutes. L’horloge numérique du micro-ondes affichait 15 h 47, soit dix-sept minutes après l’heure de début prévue.
« Ils sont peut-être en retard », dit doucement son mari, Mark, en lui tendant un gobelet en plastique de limonade.
