La pièce sentait légèrement la vanille et les roses – celles que ma mère cultivait dans son jardin. Dehors, la pluie printanière murmurait contre la vitre, un rythme paisible au chaos qui m’envahissait. J’étais maintenant Mme Claire Evans.
Mon mari, Ethan, était assis dans son fauteuil roulant près du lit. Le mariage l’avait épuisé : la cérémonie, les toasts, les félicitations incessantes. Sa blessure à la colonne vertébrale, survenue lors de l’accident d’il y a deux ans, l’empêchait de se tenir debout, et je lui avais promis de l’aimer « dans la maladie comme dans la santé ».
