Les policiers arrivèrent en trombe, armes levées, ordres hurlés. Jenna recula, les mains encore couvertes de poussière et de sang qui n’était pas le sien. Nicholas fut extrait du coffre, enveloppé dans une couverture, placé sur une civière. Mais même alors, même entouré d’agents fédéraux, il ne la quittait pas des yeux.
À l’hôpital de Barstow, le chaos médiatique éclata. Hélicoptères. Journalistes. Flashs aveuglants. Jenna tenta de disparaître, de rentrer chez elle comme si rien ne s’était passé. Elle donna sa déposition, refusa les interviews, et rentra dans sa caravane tremblante avant la tombée de la nuit.
Elle pensait que c’était fini.
Elle se trompait.
Trois jours plus tard, une voiture noire impeccable se gara devant le diner. Trop propre. Trop chère. Le genre de voiture qui n’appartenait pas à son monde.
Un homme en costume entra et demanda son nom.
— Mademoiselle Moore. M. Vale souhaiterait vous parler.
Jenna sentit son estomac se nouer.
Nicholas Vale n’était plus l’homme brisé qu’elle avait trouvé dans un coffre. Il était rasé de près, vêtu d’un costume sur mesure, le regard vif — dangereusement lucide. Mais quand il la vit, quelque chose dans son expression se fissura.
— Je vous ai enfin retrouvée, dit-il doucement.
