En rentrant plus tôt que prévu, j’ai trouvé mes parents en train de ranger mes affaires, affirmant qu’ils m’aidaient simplement à emménager dans un petit appartement, tandis que mon frère et sa femme enceinte s’apprêtaient à s’installer dans ma spacieuse maison. « Tu n’as pas besoin de tout cet espace », ont-ils ri. C’est à ce moment-là que j’ai appelé la police.

La clé tournait facilement dans la serrure, mais le rire qui venait de l’intérieur me serrait l’estomac. Ce n’était pas le genre de rire qu’on s’attend à entendre après trois mois d’absence pour le travail, surtout pas depuis son salon.

« Surprise ! » La voix de ma mère retentit dès que je suis entrée, les bras à moitié enfoncés dans un de mes cartons de déménagement. Mes photos d’enfance, ma vaisselle et même les rideaux que j’avais choisis l’été dernier étaient éparpillés sur le sol dans un dédale de cartons et de papier bulle.