Deux mois après un divorce douloureux avec ma femme, forte et acharnée, je me suis retrouvé à l’hôpital pour un contrôle de routine. Je pensais que nos chemins ne se croiseraient plus jamais. Mais soudain, je l’ai vue, seule dans un coin de la salle d’attente. Ce n’était plus la femme sûre d’elle qui m’avait quitté. Elle n’était plus que l’ombre d’elle-même, pâle, fragile, enveloppée dans une blouse d’hôpital jaune. Ma poitrine se serra. Je m’approchai, la voix tremblante. « Que fais-tu ici ? » demandai-je. Elle leva les yeux, vides et distants, et murmura cinq mots qui bouleversèrent mon univers.

Je n’aurais jamais pensé la revoir.

Deux mois après notre divorce – un mariage brisé et ravagé – je suis arrivée à l’hôpital pour mon examen de routine, un mercredi matin comme les autres. Les couloirs sentaient l’antiseptique et le désespoir. J’ai signé mon nom à l’accueil, essayant de ne pas penser à elle, à la femme qui avait autrefois rempli ma vie de lumière et de feu – Claire.