Mes doigts tremblaient tandis que je faisais défiler les fichiers audio enregistrés sur la tablette. Il y en avait plusieurs, datés de différentes nuits. J’en ai ouvert un au hasard.
D’abord, seulement des bruits étouffés. Puis une voix familière.
La voix de Mark.
« Elle est trop occupée par son travail. Elle ne remarque rien », disait-il à voix basse.
Une autre voix répondit, froide et professionnelle.
« L’enfant est fragile. Une légère modification du traitement suffit. Personne ne remettra en question un diagnostic. »
Le sang quitta mon visage. C’était la voix du docteur Reynolds.
Je lâchai la tablette, comme si elle m’avait brûlée. Tout ce que Caleb avait écrit était vrai. Il n’avait pas halluciné. Il n’avait pas eu peur pour rien.
Mon propre frère. Le médecin à qui je confiais la vie de mon fils.
La nausée me submergea.
Je compris alors pourquoi Caleb avait dit qu’il ne pouvait plus me protéger. Il avait vu. Il avait entendu. Et ils l’avaient fait taire.
Je n’ai pas pleuré. Pas encore. Quelque chose en moi s’est durci, comme si la douleur avait été remplacée par une lucidité glaciale.
