La salle à manger des Whitlock bourdonnait de conversations animées, de tintements de verres et de la douce lumière du soleil de fin d’après-midi qui filtrait à travers les hautes fenêtres . Emma Hayes était assise à la longue table en chêne, près de son mari, Ryan Whitlock, berçant doucement leur fille Lily, âgée de six mois, sur ses genoux. C’était la première grande réunion de famille depuis la naissance du bébé, et chacun semblait impatient de dire à qui Lily ressemblait le plus.
Emma espérait — priait en silence — que la nuit se déroule sans incident.
Au dîner familial, ma belle-sœur a ri et a dit : « Dommage que ton bébé n’ait pas hérité des yeux de son père. »
Un rire léger, presque anodin, qui s’évanouit dans le tintement des verres. Et pourtant, j’ai senti l’air se figer autour de moi, comme si toute la pièce retenait subitement son souffle.
Je reposai lentement ma fourchette. Les conversations autour de la table continuèrent quelques secondes, hésitantes, avant de mourir d’elles-mêmes. Ma belle-sœur, Clara, si fière de ses remarques acérées, semblait attendre quelque chose — peut-être ma gêne, peut-être mon sourire forcé. Mais elle ne trouva rien de tout cela.
— Qu’est-ce que tu veux dire par là ? demanda mon mari, Marc, d’une voix douce mais dangereusement calme.
Clara haussa les épaules, feignant l’innocence.
— Oh, rien. C’était juste une blague. Elle planta sa fourchette dans une pomme de terre. C’est juste que… les yeux du petit sont si foncés. Et toi, Marc, tu as les yeux bleus. Alors je me disais…
Elle laissa sa phrase en suspens, suffisamment longue pour que la suspicion plane dans la pièce comme une fumée épaisse.
