Partie 1 : L’appel de 5 h du matin
Le téléphone n’a pas sonné ; il a hurlé.
Dans le silence de mort d’un mardi matin, à 5 h 03, le bruit fut une intrusion, une déchirure violente dans le tissu de l’obscurité. Margaret se redressa brusquement dans son lit, le cœur battant la chamade. À cinq heures du matin, les bonnes nouvelles n’arrivent jamais.
Elle chercha à tâtons l’appareil sur la table de nuit. Numéro inconnu.
« Allô ? » Sa voix était pâteuse, empreinte de sommeil et d’une angoisse grandissante.
« Est-ce bien Margaret Hale ? » La voix à l’autre bout du fil était masculine, sèche et professionnelle, mais avec une urgence sous-jacente qui glaça le sang de Margaret.
« Oui. Qui est-ce ? »
« Madame, ici l’agent Miller du bureau du shérif du comté. Je vous prie de vous rendre immédiatement à l’arrêt de bus situé à l’intersection d’Old Oak Road et de la route 9. »
« Pourquoi ? » Margaret était déjà levée, enfilant un jean d’une main tremblante. « Est-ce Emily ? Est-ce ma fille ? »
«Venez, Madame.»
Le trajet fut un cauchemar, entre pluie torrentielle et terreur. Le vieux pick-up Ford de Margaret fit de l’aquaplanage à deux reprises, mais elle garda le pied sur l’accélérateur. Emily, sa douce fille de vingt-quatre ans, avait épousé un Gable trois ans auparavant. Les Gable appartenaient à la vieille aristocratie : le genre de personnes qui possédaient la moitié de la ville et se comportaient comme si elles possédaient aussi ses habitants. Margaret les avait toujours détestés, détestait la façon dont Brad Gable considérait Emily, comme un accessoire de son train de vie plutôt que comme une partenaire. Mais Emily l’aimait. Ou du moins, elle avait trop peur de le quitter.
Lorsque Margaret aperçut les gyrophares rouges et bleus qui fendaient l’obscurité de l’aube, elle freina brusquement.
L’arrêt de bus n’était qu’une simple dalle de béton surmontée d’un abri métallique, à des kilomètres de toute habitation. C’était un lieu hanté, un repaire de marginaux, pas un endroit pour une jeune femme issue d’un riche quartier.
Margaret sauta du camion. La pluie la trempa instantanément.
« Madame ! Reculez ! » a crié un agent.
Elle l’ignora. Elle passa sous le ruban jaune.
Et puis elle l’a vue.
Emily était recroquevillée en position fœtale sur le béton boueux. Elle ressemblait à une poupée abandonnée. Ses beaux cheveux blonds étaient collés par le sang et la boue. Son visage… Margaret porta une main à sa bouche pour étouffer un cri qui menaçait de lui déchirer la gorge. Le visage d’Emily était enflé, violet et noir, son œil gauche complètement fermé. Sa jambe était pliée dans une position horrible.
Elle ne portait rien d’autre qu’une fine nuisette en soie, trempée jusqu’aux os et qui collait à son corps tremblant et brisé.
« Emily ! » Margaret se jeta dans la boue et rampa sur les derniers mètres.
Emily ouvrit son œil valide. Elle regarda Margaret, mais ne la reconnut pas tout de suite ; seule une peur viscérale l’envahit. Elle tressaillit et leva son bras brisé pour se protéger le visage.
« C’est moi, ma puce. C’est maman », sanglota Margaret, penchée au-dessus d’elle, craignant de la toucher et de lui faire encore plus mal. « Oh, mon Dieu. Qui a fait ça ? »
Emily laissa échapper un son entre un gémissement et un gargouillis. Elle se pencha en avant, crachant du sang sur le béton. Elle serra le poignet de Margaret avec une force terrifiante.
« L’argent », murmura Emily d’une voix rauque comme du verre.
«Quoi ?» Margaret approcha son oreille des lèvres d’Emily.
« Je… je n’ai pas bien astiqué le service à thé », haleta Emily, les larmes coulant de ses yeux gonflés. « Mme Gable… elle m’a immobilisée. Brad… il a utilisé un fer 9. Ils ont dit… que j’étais une moins que rien. Ils ont dit que les moins que rien devaient être jetées au bord du trottoir. »
Le monde se tut. La pluie, les sirènes, les cris des policiers – tout s’estompa en un bruit blanc de rage pure et concentrée.
Brad Gable, le mari. Mme Gable, la belle-mère. Ils avaient battu cette jeune fille – une fille douce et gentille – avec un club de golf à cause de couverts ternis. Puis, au lieu d’appeler l’hôpital, ils l’avaient emmenée en voiture à quelques kilomètres de là et l’avaient abandonnée à un arrêt de bus sous une pluie glaciale, la laissant mourir.
« Aux ambulanciers ! » hurla Margaret, la voix brisée. « Aidez-la ! »
Tandis qu’ils installaient Emily sur la civière, sa main s’affaissa dans celle de Margaret. Ses yeux se révulsèrent.
« Elle est en train de s’effondrer ! » a crié un secouriste. « On perd son pouls ! Allez, allez, allez ! »
Les portes de l’ambulance claquèrent, coupant la communication. Tandis que la sirène hurlait – un son long et plaintif qui ressemblait moins à un appel de secours qu’à une complainte funèbre – Margaret se retrouva seule sous la pluie. Elle baissa les yeux sur ses mains. Elles étaient couvertes du sang de sa fille et de la boue du bord de la route.
Elle ne remonta pas immédiatement dans son camion pour suivre l’ambulance. Elle resta là une minute entière, le regard perdu dans les bois sombres, sentant quelque chose en elle mourir, remplacé par quelque chose d’ancien, de froid et d’incroyablement dangereux.
Partie 2 : La peine de mort
La salle d’attente de l’hôpital St. Jude était un purgatoire éclairé aux néons et imprégné d’une odeur d’antiseptique. Margaret arpentait la pièce, ses bottes laissant des traces de boue sur le lino. Elle ne s’était pas lavé les mains. Elle voulait y laisser le sang. Elle avait besoin de se souvenir.
Trois heures plus tard, le docteur Evans sortit. Il paraissait épuisé. C’était un homme bien, un médecin que Margaret connaissait depuis des années, et son regard lui disait tout ce qu’elle aurait préféré ignorer.
« Margaret », dit-il doucement.
« Dis-moi », dit-elle. Sa voix était neutre, dénuée de la panique qu’elle avait manifestée plus tôt.
« Elle est dans le coma », dit le Dr Evans en la conduisant vers une chaise. « Le traumatisme crânien est grave. Il y a un œdème cérébral important. Nous avons dû pratiquer une trépanation pour soulager la pression, mais… » Il hésita. « Il y a une hémorragie interne. Sa rate est rompue. Quatre côtes sont cassées. Son tibia est fracturé. »
«Va-t-elle se réveiller ?» demanda Margaret.
Le docteur Evans baissa les yeux, puis les releva vers Margaret. « Je dois être honnête avec vous. Son score à l’échelle de Glasgow est de trois. C’est le score le plus bas. Les lésions cérébrales… sont catastrophiques. Même si son corps guérit, l’Emily que vous avez connue… » Il prit une profonde inspiration. « Vous devriez vous préparer au pire. Vous devriez lui dire adieu. »
Ces mots ont frappé Margaret comme des coups physiques. Faites vos adieux.
« Puis-je la voir ? »
« Brièvement. Elle est aux soins intensifs. »
Margaret entra dans la pièce. Le bruit des machines était assourdissant – une symphonie de bips et de sifflements maintenant un cadavre en vie. Emily était méconnaissable sous les tubes et les bandages. Elle paraissait minuscule. Si incroyablement minuscule.
Margaret a rapproché une chaise du lit. Elle a pris la main d’Emily, la seule partie de son corps qui n’était pas bandée. Elle était froide.
« Je me souviens quand tu avais cinq ans », murmura Margaret en caressant ta peau pâle. « Tu es tombée de la balançoire et tu t’es écorchée le genou. Tu as tellement pleuré. Je t’ai mis un pansement et je t’ai embrassée, et tu as demandé une glace. Et tout est allé mieux. »
Elle appuya son front contre la barre métallique du lit.
« Je ne peux pas faire mieux avec un baiser, bébé. »
Elle resta assise là pendant une heure, les yeux rivés sur le moniteur de fréquence cardiaque. Chaque bip était une seconde volée à la mort.
Puis, ses pensées s’égarèrent. Elle pensa au domaine de Gable. C’était une immense demeure géorgienne perchée sur une colline, entourée de grilles en fer forgé. Il y faisait sans doute chaud. Le feu de cheminée était probablement allumé.
Brad dormait probablement dans son grand lit, soignant peut-être une épaule douloureuse à force de jouer au golf. Mme Gable sirotait sans doute un thé dans le service en argent qu’Emily avait négligé de polir, se sentant satisfaite, comme si elle avait tout compris.
Ils n’étaient pas au commissariat. La police ne les avait pas encore trouvés ; les agents étaient toujours en train de recueillir des dépositions, toujours en train de « poursuivre l’enquête ». Les Gables avaient des avocats. Ils avaient des relations. Ils inventeraient une histoire de chute, de vol de voiture ou de dépression nerveuse.
Ils dormaient. Pendant qu’Emily agonisait.
Un craquement retentit dans la pièce. Margaret baissa les yeux. Elle avait serré si fort l’accoudoir en plastique de la chaise d’hôpital qu’elle l’avait cassé.
« Je ne les laisserai pas vivre pendant que tu meurs », murmura-t-elle au sifflement rythmé du respirateur.
Elle se leva. Elle n’embrassa pas le front d’Emily ; elle en avait fini avec la tendresse. Elle devait être autre chose désormais.
Elle sortit du service de soins intensifs, passa devant le poste des infirmières, puis devant les familles en larmes. Elle franchit les portes automatiques et se retrouva sous la pluie matinale.
Elle monta dans son camion. Elle ne se dirigea ni vers le commissariat, ni vers chez elle. Elle se rendit sur le chantier où elle travaillait comme chef d’équipe. Elle ouvrit le hangar à matériel.
Elle prit un gros bidon rouge d’essence de cinq gallons. Elle prit une boîte d’allumettes coupe-vent. Elle s’empara d’un pied de biche.
Elle les a jetés sur le siège passager.
Le pronostic était fatal. Margaret décida alors de simplement changer le receveur.
Partie 3 : Le chemin de la vengeance
Le trajet jusqu’au domaine de Gable dura vingt minutes. Il était 16 heures ; le ciel était d’un violet sombre, lourd de nuages d’orage.
Margaret conduisait en silence. Il n’y avait pas de radio. Aucune hésitation. Son esprit était un tribunal, un juge et un jury, et le verdict était déjà tombé.
Elle se souvenait du jour du mariage. Mme Gable avait regardé la robe de Margaret — une jolie robe de grand magasin — et avait ricané, demandant si Margaret « s’occupait du traiteur ». Elle se souvenait de Brad plaisantant sur les « origines paysannes » d’Emily.
Ils avaient toujours traité Emily comme un chien de refuge — quelque chose à dresser, à nettoyer et à frapper si elle aboyait.
Ils l’ont jetée là, pensa Margaret, les jointures blanchies par le volant. Comme un déchet. À un arrêt de bus.
Elle éteignit ses phares un kilomètre et demi avant la maison. Elle connaissait le chemin de service ; elle y livrait des pierres d’aménagement paysager il y a des années, avant qu’Emily ne rencontre Brad. Elle manœuvra le camion dans l’herbe humide et se gara derrière une rangée de chênes qui masquaient le véhicule de la maison principale.
Elle sortit. L’air était imprégné d’une forte odeur de terre humide et de pin. Elle saisit le lourd bidon d’essence. Le carburant s’y déversa, lourd et liquide, promesse de destruction.
Elle gravit la colline. Le manoir se dressait devant elle, une monstruosité blanche baignée d’une douce lumière ambrée. Il semblait paisible. On aurait dit une carte postale.
Margaret atteignit la terrasse arrière. À travers les portes-fenêtres, elle pouvait voir le salon.
Brad était là. Il était assis sur le canapé en cuir, un verre de scotch à la main. Il regardait la télévision. Il avait l’air agacé, se tortillant dans sa position, ajustant un oreiller.
Il n’était pas en deuil. Il n’était pas paniqué. Il était détendu.
Margaret sentit un rire lui monter à la gorge – un rire hystérique et saccadé. Il avait battu sa femme jusqu’à la plonger dans le coma ce matin-là, et maintenant il regardait du sport.
Elle déboucha le bidon d’essence. Les vapeurs l’assaillirent instantanément, âcres et chimiques, lui piquant les yeux.
« Brûle », murmura-t-elle.
Elle commença par la porte de derrière. Elle aspergea d’essence le mobilier de terrasse en teck, pourtant coûteux. Elle longea le périmètre, arrosant le bardage blanc, les rideaux visibles par la fenêtre ouverte, les arbustes décoratifs desséchés qui bordaient les fondations.
Elle se déplaçait comme un fantôme. Elle fit le tour de la maison, laissant une traînée humide et luisante d’accélérant. Elle garda le dernier gallon pour le porche, cette entrée majestueuse dont Mme Gable était si fière.
Elle en a versé sur le paillasson. Elle en a versé sur les imposantes portes en chêne.
Elle recula sur la pelouse, le bidon vide résonnant sur l’herbe. La pluie avait cessé, laissant l’air immobile et lourd. Des conditions idéales.
Elle plongea la main dans sa poche et en sortit des allumettes coupe-vent. Elle en alluma une.
La flamme s’anima, orange et affamée dans le crépuscule.
Elle regarda de nouveau par la fenêtre. Elle vit Mme Gable entrer dans la pièce et dire quelque chose à Brad. Brad rit.
Ce sont des monstres, pensa Margaret. Et il faut tuer les monstres par le feu.
Elle leva le bras. Un simple mouvement du poignet suffisait. Le gaz s’enflammerait. Les vieilles boiseries de la maison s’embraseraient comme une torche. Les issues seraient bloquées par les flammes. Ils se réveilleraient sous la chaleur, comme Emily s’était réveillée sous la douleur.
« Œil pour œil », siffla-t-elle.
Ses muscles se contractèrent pour lancer.
Partie 4 : Le miracle
Bourdonnement. Bourdonnement. Bourdonnement.
La vibration contre sa cuisse était si violente dans le silence que Margaret sursauta. Elle faillit laisser tomber l’allumette sur sa propre botte.
Elle haleta, la main sur la poitrine. La flamme dans sa main vacillait, brûlant près du bout de ses doigts.
Bourdonnement. Bourdonnement.
Elle fixa sa poche. Qui ? La police ? L’avaient-ils retrouvée ?
Elle regarda la maison. Le gaz s’évaporait. Si elle ne le jetait pas maintenant, elle perdrait sa chance.
Bourdonnement. Bourdonnement.
Ça n’en finissait pas. C’était implacable.
Elle jura, secoua l’allumette et la laissa tomber. Elle arracha son téléphone de sa poche, prête à hurler sur quiconque interrompait sa justice.
L’écran illumina son visage. DOCTEUR EVANS.
Margaret se figea. Pourquoi le médecin l’appelait-il ? Pour lui annoncer que c’était fini ? Pour lui dire qu’Emily était partie ?
Si Emily était morte, il n’y avait aucune raison d’hésiter. Elle répondrait, entendrait la nouvelle, puis les enverrait tous en enfer.
Elle fit glisser son pouce sur l’écran. « Elle est partie ? » parvint-elle à articuler d’une voix étranglée.
« Margaret ? » La voix du Dr Evans était paniquée, haletante. « Margaret, où es-tu ? »
« Ça n’a pas d’importance », dit-elle en regardant le porche imbibé d’essence. « Ma fille est-elle morte ? »
« Non ! » s’écria le docteur Evans. « Non, Margaret, écoutez-moi. Elle est réveillée. »
Margaret resta paralysée sur la pelouse. « Quoi ? »
« C’est… je n’ai jamais rien vu de pareil », balbutia le médecin. « Ses constantes se sont stabilisées il y a dix minutes. Elle a ouvert les yeux. Elle a serré la main de l’infirmière. Elle vous appelle, Margaret. Elle essaie de parler. »
Margaret s’est agenouillée dans l’herbe mouillée. Le monde tournait autour d’elle. « Elle… elle me demande ? »
« Elle est terrifiée, Margaret. Elle n’arrête pas de dire “Maman”. Il faut que tu reviennes. On a besoin que tu la calmes. Si sa tension monte, elle pourrait faire une autre hémorragie. Tu dois être là tout de suite. »
Margaret regarda la maison. À l’intérieur, les silhouettes de Brad et de sa mère bougeaient encore. Ils étaient vivants. Ils étaient libres.
Mais Emily était réveillée.
La réalisation la frappa comme un coup de tonnerre. Si elle jetait cette allumette maintenant, la police viendrait. Elle serait arrêtée pour incendie criminel et double homicide. Elle irait en prison pour le restant de ses jours.
Et Emily ? Emily se réveillerait dans un lit d’hôpital, brisée et terrifiée, sans sa mère pour lui tenir la main. Elle serait seule.
Margaret regarda le briquet qu’elle tenait à la main. C’était le poids de la vengeance.
Puis elle pensa à la main d’Emily aux soins intensifs. Le poids de l’amour.
« J’arrive », sanglota Margaret au téléphone. « Dis-lui que j’arrive. Dis-lui que maman arrive. »
Elle se releva en hâte. Elle attrapa le bidon d’essence vide – elle ne pouvait laisser aucune trace. Elle courut jusqu’à son camion, les poumons en feu, laissant la maison intacte, laissant les monstres en sécurité dans leur repaire.
Elle s’éloigna en voiture, les larmes brouillant sa vision. Elle n’avait pas réduit leur monde en cendres. Pas par le feu.
Mais alors qu’elle composait le numéro de son avocat grâce au système mains libres, Margaret réalisa qu’il existait d’autres façons de détruire une vie.
Partie 5 : La plus douce des vengeances
Les retrouvailles aux soins intensifs se déroulèrent dans le silence. Emily ne pouvait guère parler – sa mâchoire était immobilisée – mais ses yeux, clairs et lucides, étaient fixés sur ceux de Margaret. Margaret lui tenait la main en pleurant, lui assurant qu’elle était en sécurité.
Puis, le détective entra.
« Madame Hale », dit le détective Miller, son chapeau à la main. « Le médecin dit qu’elle peut communiquer ? »
Margaret regarda Emily. « Peux-tu lui dire, ma chérie ? Peux-tu lui dire ce qui s’est passé ? »
Emily hocha faiblement la tête. Elle prit un stylo et un bloc-notes que lui tendait l’infirmière. D’une main tremblante, elle écrivit trois mots.
BRAD. MÈRE. CLUB DE GOLF.
Puis elle écrivit une ligne de plus.
ILS ONT RI.
Margaret tendit le bloc-notes au détective. « Tentative de meurtre », dit-elle d’une voix glaciale. « Enlèvement. Agression à l’arme blanche. Complot. »
Le détective jeta un coup d’œil à son bloc-notes, la mâchoire serrée. « J’ai assez d’éléments pour obtenir un mandat. J’ai assez d’éléments pour défoncer la porte. »
Deux jours plus tard. 6h00
Le soleil se levait à peine sur le domaine de Gable. L’odeur d’essence s’était depuis longtemps dissipée, emportée par la pluie, sans que les occupants, trop absorbés par leurs propres préoccupations, ne s’en aperçoivent.
Margaret gara son camion au bout de l’allée. Cette fois, elle ne se cachait pas. Elle se tenait au milieu de la route, une grande tasse de café à la main.
Elle a vu trois véhicules blindés du SWAT débouler dans l’allée, défonçant les grilles en fer forgé.
Elle a vu douze policiers en tenue tactique envahir le porche — le même porche qu’elle avait failli incendier.
Boum ! Boum ! Boum ! « POLICE ! MANDAT DE PERQUISITION ! »
Les lourdes portes en chêne étaient enfoncées.
Margaret prit une gorgée de son café. Il était sucré.
Cinq minutes plus tard, Brad Gable fut extrait de force de la voiture. Il portait un pyjama de soie. Il pleurait. Des larmes coulaient sur son visage tandis qu’on le plaquait contre le capot d’une voiture de police. Il regarda vers la rue et aperçut Margaret.
Il a crié quelque chose, suppliant, mais Margaret s’est contentée de regarder.
Puis arriva Mme Gable. Sa perruque était de travers. Elle hurlait à propos de ses droits, de ses relations, et du fait que c’était une erreur. Un agent la poussa à l’arrière d’une voiture de patrouille, sans tenir compte de son statut.
C’étaient des déchets, maintenant. De simples déchets jetés au trottoir.
Mais Margaret n’en avait pas fini.
Pendant qu’ils croupissaient en prison, la libération sous caution leur ayant été refusée en raison du risque de fuite extrême et de la brutalité du crime, l’avocat civil de Margaret s’est mis au travail.
Elle a intenté une action civile pour coups et blessures, préjudice moral et tentative d’homicide involontaire. Elle a obtenu une injonction d’urgence pour geler tous les avoirs des Gables afin de les empêcher de dissimuler de l’argent.
Les comptes bancaires ? Gelés. Les portefeuilles d’actions ? Gelés. La valeur nette de la maison ? Bloquée.
Ils n’ont pas pu engager l’équipe d’avocats de la défense de rêve qu’ils avaient prévue. Ils ont dû se contenter d’avocats commis d’office et d’avocats désignés par le tribunal.
Le procès fut un massacre. Les photos d’Emily à l’arrêt de bus — celles que Margaret avait forcé le jury à regarder en silence pendant dix minutes — scellèrent leur destin.
La juge, une femme sévère qui n’avait aucune patience pour la cruauté arrogante, regarda Brad Gable.
« Vous avez traité un être humain comme un déchet », a déclaré le juge. « Maintenant, l’État va se débarrasser de vous. »
Coupable sur tous les chefs d’accusation.
Brad a écopé de vingt-cinq ans de prison. Mme Gable a été condamnée à quinze ans pour complot et complicité.
Alors que l’huissier emmenait Brad, vêtu de sa combinaison orange, il jeta un dernier regard à la galerie. Il croisa le regard de Margaret. Il avait l’air brisé, anéanti. Il murmura : « S’il vous plaît. »
Margaret ne sourit pas. Elle ne fronça pas les sourcils. Elle se contenta de murmurer deux mots :
Arrêt de bus.
Partie 6 : Renaissance
Un an plus tard.
L’air d’automne était vif. Margaret était assise sur le perron de sa petite maison accueillante. Les feuilles se paraient d’or et de rouge.
Une voiture s’est arrêtée. C’était une berline modeste, équipée de commandes manuelles.
Emily sortit. Elle s’appuyait sur une canne ; sa jambe gauche ne guérirait jamais complètement et elle boiterait toujours. Une longue et fine cicatrice lui barrait le visage, souvenir indélébile de la nuit où elle était morte et revenue à la vie.
Mais elle souriait.
Elle remonta l’allée, lentement mais d’un pas assuré. Elle tenait une grande enveloppe.
« Je l’ai », dit Emily en agitant l’enveloppe.
« La lettre d’acceptation ? » demanda Margaret en posant sa tasse de thé.
« École d’infirmières ! » s’exclama Emily, rayonnante. « Je commence en janvier. Je veux travailler en soins intensifs. Je veux aider les personnes qui… qui ne peuvent pas parler pour elles-mêmes. »
Margaret se leva et serra sa fille dans ses bras. Elle sentait sa chaleur rassurante, la vie qui l’animait.
« Je suis tellement fière de toi, Em. »
« Oh, et j’ai reçu une lettre de l’agent immobilier », ajouta Emily, assise sur la balancelle de la véranda. « La propriété Gable a finalement été vendue aux enchères. »
« Vraiment ? » demanda Margaret.
« Oui. L’argent du règlement de la vente vient d’être versé sur mon compte. C’est… c’est plus d’argent que je ne sais qu’en faire, maman. »
« Tu trouveras bien une solution », dit Margaret. « Peut-être “La Maison d’Emily” — cet abri que tu voulais construire ? »
« Oui », dit Emily d’une voix douce. « Un endroit où personne n’est mis au rebut. »
Ils restèrent assis en silence un moment, regardant le soleil disparaître à l’horizon.
Margaret repensa à cette nuit-là. Elle repensa au poids du bidon d’essence. Elle repensa à la chaleur de l’allumette. Elle avait été à deux doigts de devenir une meurtrière. À une seconde de réduire son âme en cendres.
Si elle avait truqué ce match, Brad et sa mère seraient morts, oui. Mais Emily serait orpheline. Et Margaret serait en cage.
Au lieu de cela, les monstres croupissaient dans leurs cellules, dépouillés de leur fortune et de leurs noms. Et Emily était là, un avenir entre ses mains.
La loi avait été plus lente que le feu, mais elle brûlait beaucoup, beaucoup plus profondément.
« Maman ? » demanda Emily, brisant le silence.
« Oui, bébé ? »
« Est-ce que tu penses parfois à eux ? Brad et sa mère ? »
Margaret prit une gorgée de son thé, contemplant les couleurs éclatantes du monde vivant qui l’entourait. Elle regarda sa fille, qui avait traversé l’enfer et en était ressortie avec une lanterne.
« Qui ? » demanda Margaret.
Et au coucher du soleil, ils se mirent tous les deux à rire.
