Je n’ai pas paniqué. Pas devant Lily.
La peur, je l’ai rangée au fond de moi et verrouillée. À la place, j’ai fait ce que j’avais appris à faire : observer, décider, survivre.
Dès le deuxième jour, j’ai rationné. Quelques baies comestibles que je connaissais, de l’eau filtrée avec des pastilles que je gardais toujours au fond de mon sac. J’ai appris à Lily à ne jamais s’éloigner de plus de deux pas. Elle a été courageuse. Bien plus que je ne l’aurais imaginé.
La troisième nuit, il a plu. Fort. Le froid s’est glissé dans ses os, et je l’ai serrée contre moi, lui racontant des histoires pour couvrir le bruit de la forêt. Je lui ai juré que je ne la laisserais jamais. Pas maintenant. Pas ici.
Le cinquième jour, j’ai trouvé l’ancien sentier de secours indiqué sur une carte froissée que mon père avait autrefois laissée dans la voiture. Ironique. J’ai gravé une flèche dans un tronc, puis une autre. Lentement, méthodiquement.
Le septième jour, Lily a eu de la fièvre.
C’est là que la colère est arrivée.
Une colère froide. Précise. Celle qui vous garde en vie.
Le huitième jour, j’ai allumé un feu de signalisation. De la fumée noire. Épaisse. Trois fois. Comme on me l’avait appris.
Le neuvième jour, j’ai entendu un bruit que je n’oublierai jamais.
Un hélicoptère.
