Quand j’ai vu Claire Thompson entrer dans la salle des retrouvailles du lycée Jefferson, quarante-quatre années de ma vie ont semblé s’effacer. J’avais de nouveau dix-sept ans, tâtonnant avec mon casier et cherchant le courage de lui avouer mes sentiments. Mais le temps avait laissé ses traces — des mèches argentées dans ses cheveux auburn, de légères rides autour des yeux — et pourtant, elle était toujours la même femme qui avait jadis fait battre mon cœur à tout rompre.
Je m’étais marié jeune, j’avais élevé deux enfants et j’avais perdu ma femme, emportée par un cancer, six ans auparavant. Claire avait déménagé, s’était lancée dans le travail social et, j’ai appris plus tard qu’elle ne s’était jamais mariée. Lorsque nous avons parlé ce soir-là, c’était comme si le temps s’était arrêté. Son rire était toujours aussi doux ; sa gentillesse était toujours aussi réconfortante qu’un rayon de soleil en hiver
