La salle de bal du Fairmont de San Francisco scintillait sous des lustres en cristal, chaque table nappée de lin ivoire et ornée de cascades d’orchidées. C’était le genre de mariage à faire rêver les magazines. J’aurais dû être fière : après tout, Everline Events , mon agence, avait orchestré chaque pétale, chaque assiette, chaque jeu de lumière. Au lieu de cela, j’étais assise à la table 23, près des portes de la cuisine, entre une cousine adolescente avec un appareil dentaire et un oncle qui sentait le whisky.
La mère de la mariée, Claudia Whitmore , avait personnellement dressé le plan de table. Lorsque je suis arrivée plus tôt, elle m’a interpellée avec un sourire figé.
« Ah, mademoiselle Lane », a-t-elle dit en me dépoussiérant l’épaule. « J’espère que cela ne vous dérange pas… cette table convient à votre… rôle. »
Puis, avec ce sourire en coin – de ceux qui transpercent la politesse – elle a murmuré : « À votre place. »
