C’était un dimanche après-midi paisible à Portland. La maison embaumait légèrement le café frais et le shampoing. David venait de rentrer d’une mission de deux semaines à Seattle. Comme d’habitude, la première chose qu’il fit en rentrant fut de sortir sa petite trousse de coiffeur – une vieille habitude de ses années d’université, lorsqu’il coupait les cheveux pour gagner un peu d’argent. Notre fille, Emma, attendait toujours avec impatience ses « coupes magiques ».
« Très bien, princesse, juste un petit coup de ciseaux aux pointes », dit-il en souriant tout en peignant ses longs cheveux châtains. Je rinçais la vaisselle à proximité, écoutant d’une oreille distraite leur conversation. Mais soudain… sa voix s’interrompit en plein milieu d’une phrase.
