Mon fils m’a appelé du commissariat. « Papa, mon beau-père m’a battu et a porté plainte pour agression. Les policiers le croient. » J’ai demandé : « Quel agent ? » « Le sergent Miller. » « Reste où tu es. J’arrive dans vingt minutes. » Je n’ai pas appelé d’avocat. Je suis entré directement, encore en uniforme. Quand le sergent m’a vu, il a pâli. Calmement, j’ai dit : « Donnez-moi quinze minutes seul avec son beau-père. » Un silence de mort s’est abattu sur la pièce.

Quand mon téléphone a sonné ce soir-là, j’étais en plein briefing de patrouille. La voix tremblante au bout du fil était celle de mon fils Dylan, dix-sept ans.
« Papa… Je suis au commissariat. Mark m’a frappé. Il a porté plainte, disant que je l’avais agressé. Les policiers le croient. »
J’ai senti une angoisse m’envahir. « Quel policier ? »
« Le sergent Miller. »
Je lui ai dit : « Reste où tu es. Vingt minutes.