Elijah Turner avait passé la majeure partie de ses quarante-trois ans à la périphérie du Maine, dans une cabane délabrée entourée d’une forêt de pins à perte de vue. Sa femme, Claire, était paralysée des jambes depuis un accident de voiture survenu deux hivers auparavant. Ils vivaient paisiblement, subsistant grâce aux petits boulots d’Elijah et à la pension d’invalidité de Claire.
Un soir d’octobre, alors que le vent hurlait et que la forêt pliait sous le poids de la pluie, Elijah rentrait chez lui après son service de nuit à la scierie. Ses phares éclairèrent quelque chose au bord de la route : deux silhouettes recroquevillées l’une sur l’autre, pieds nus, trempées et tremblantes. Lorsqu’il s’arrêta, il vit que c’étaient des jumelles, âgées d’à peine huit ans, le visage barbouillé de boue et de peur.
