Emma Walters avait passé des années à marcher sur des œufs. Son mari, Daniel, était un comptable respecté à Seattle – élégant en public, cruel en privé. Les bleus faisaient désormais partie intégrante de son corps. Quand les voisins lui posaient des questions, elle les minimisait en riant, les qualifiant de « maladresses ». Chez eux, le silence était une question de survie.
Ce matin de fin octobre, Daniel était plus en colère que d’habitude. Emma avait égaré un document dont il avait besoin pour une réunion client. Sa voix s’éleva comme une lame, déchirant le silence de la cuisine. Elle tenta de s’expliquer, mais avant qu’elle n’ait pu dire un mot, sa main s’abattit. L’instant d’après, elle ne se souvint que du flou du sol qui se relevait, du craquement de son crâne et de Daniel criant son nom – non pas par remords, mais par peur.
