Je sors avec mon copain depuis neuf mois. Une fois par semaine, on sort dîner avec ses enfants. Mais à chaque fois que l’addition arrive, il « oublie » soudainement sa carte. Et devinez qui finit par payer ? Moi, bien sûr, parce que les enfants sont là. Puis, un soir, juste après avoir reçu mon salaire, il a dit aux enfants de commander ce qu’ils voulaient, ce qui a fait grimper la facture. Ce qu’il ignorait, c’est que cette fois, j’avais un petit plan. Vous auriez dû voir sa tête quand je l’ai mis en pratique… Quand le serveur a déposé l’addition, Eric a affiché ce même demi-sourire que j’avais déjà vu huit fois.
« Oh, zut », a-t-il dit en tapotant ses poches. « J’ai encore dû laisser ma carte dans mon autre veste. »
Neuf mois de rendez-vous, neuf mois d’excuses.
Et chaque jeudi soir, sans faute, je finissais par payer – pour lui et ses deux ados.
Au début, ça ne me dérangeait pas. Je me disais que ça faisait partie de la compréhension, des « familles recomposées ». Mais la vérité était encore plus laide : je détestais me sentir petite, à signer les tickets de caisse pendant qu’il plaisantait en disant : « La prochaine fois, c’est moi. »
Ce jeudi-là, c’était différent. Je venais d’être payée après un mois d’heures supplémentaires éprouvantes à l’agence de marketing. J’étais épuisée, mais je ne voulais pas me disputer devant les enfants. Alors, j’ai souri, comme toujours, et j’ai dit : « Pas de problème. »
Eric a souri. « T’es la meilleure, Mel. » Puis il s’est tourné vers le serveur. « Prenez ce que vous voulez, les gars. C’est le plat du jour. »
Son fils a commandé un steak de la taille de mon ordinateur portable. Sa fille a ajouté des queues de homard « pour le plaisir ». Mon cœur battait à tout rompre avec les couverts. J’ai regardé les chiffres s’additionner dans ma tête : 180 $, 220 $, 260 $.
