Le tintement des flûtes de champagne emplissait la grande salle de bal, les lustres scintillant au-dessus de la foule d’invités en smoking et robes de soirée. À la table d’honneur, j’étais assise à côté de mon nouveau mari, Daniel, nos mains entrelacées tandis que le maître de cérémonie s’apprêtait à prononcer le premier toast. À peine avais-je fini de savourer ce moment surréaliste – mon nom était désormais associé au sien – qu’un crissement strident interrompit la musique. Le bruit des pieds métalliques frottant sur le parquet ciré fit tourner toutes les têtes.
C’était Eleanor, la mère de Daniel. D’un geste volontaire, elle arracha une chaise d’une table voisine et la cala entre nous, à la table d’honneur. Sa robe à paillettes scintillait sous les lumières. Les invités eurent un hoquet de surprise. L’orchestre se tut. Même les serveurs marquèrent une pause. Eleanor lissa le tissu de sa robe, s’assit fermement entre nous et leva le menton avec la fierté royale qu’on peut attendre d’une reine.
