« Chérie, ta mère a changé son mot de passe ! Je ne peux même pas m’acheter une armoire ! »
Le cri a retenti si fort dans le haut-parleur de mon téléphone que j’en ai laissé tomber ma tasse de thé. C’était la voix de ma belle-fille, Megan, une femme au timbre de voix tranchant comme du fer. Avant que je puisse répondre, la ligne a été coupée.
Vingt minutes plus tard, ma porte d’entrée s’est ouverte avec une telle violence que le cadre s’est fissuré. Mon fils, Jason, est entré en trombe, le visage rouge et les yeux flamboyants.
« Où est le mot de passe, maman ? » demanda-t-il. « Megan dit que tu nous as bloqué l’accès à ton compte. On devait l’utiliser pour le paiement par carte. Pourquoi l’as-tu changé sans nous prévenir ? »
Je restai figée dans le salon, toujours en pantoufles. « Jason, c’est mon compte. Mon épargne-retraite. Je n’ai rien changé… »
« Ne me mens pas ! » cria-t-il en frappant la table du poing. Le vase trembla.
Jason avait toujours été calme, le garçon qui réparait les jouets cassés des enfants du quartier. Mais quelque chose avait changé en lui au cours de l’année écoulée. Depuis qu’il avait perdu son emploi dans l’entreprise de construction, son tempérament était devenu une bombe à retardement.
« Je t’ai dit le mois dernier que je ne pouvais plus continuer à payer tes achats en ligne, Jason », ai-je dit en essayant de calmer ma voix. « Je n’ai pas changé de mot de passe. La banque m’a appelé pour signaler des connexions suspectes depuis une autre ville. Ils m’ont aidé à sécuriser le compte. »
Cela ne fit que l’enrager davantage. « Alors tu l’ as changé ! Tu crois que j’essaie de te voler ? »
