Quand ma fille de 11 ans est rentrée à la maison, sa clé ne tournait pas dans la serrure. Elle a attendu sous la pluie pendant cinq heures jusqu’à ce que ma mère apparaisse enfin et dise : « Nous avons décidé que toi et ta mère ne vivrez plus ici. » Je n’ai pas protesté, j’ai juste dit : « Compris. » Trois jours plus tard, ma mère a ouvert une lettre et est devenue blême.

La clé ne convenait pas.

Ce fut la première chose qu’Emily remarqua alors qu’elle se tenait sur le porche, la pluie trempant son sac à dos et dégoulinant sur ses baskets. Elle le tourna une fois, deux fois, rien. Elle essaya le double de la clé dans la poche zippée, les doigts tremblants, mais elle resta coincée à moitié. Son estomac se serra.