Il m’a abandonné sous une pluie battante, à cinquante kilomètres de chez moi. « Peut-être que la marche t’apprendra le respect », a-t-il ricané avant de claquer la portière du camion. Les pneus crachaient du gravier tandis qu’il filait, ses feux arrière rouges disparaissant dans la brume.
Je me tenais là, sur le bas-côté de l’autoroute 22, trempé jusqu’aux os , l’horizon gris s’étendant à perte de vue. Je m’appelle Evan Mercer , j’ai vingt et un ans, et jusqu’à cet instant, je croyais connaître mon beau-père, Rick Dalton. Il était strict, certes – un mécanicien convaincu que la douleur forgeait le caractère – mais je n’aurais jamais imaginé qu’il m’abandonnerait au milieu de nulle part parce que j’avais refusé de travailler dans son garage.
